tag:blogger.com,1999:blog-63747717095642950852024-03-05T09:50:39.101+01:00La canción impuraMarhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-13919669924141666152014-08-07T12:00:00.000+02:002016-03-21T19:16:39.253+01:00Cristalizando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsEAIJAGY6IjyszWoEvfjc4nhk2vvrV45d4XiFdTTy8hK6sf1chHDbXHvy7D2pRFtjC2y8kJ_6k7zVHkqgSdX4GTnkXO-Rrq2tJX2GQwLnFS6E5Ggoal3DP6_i7n5yO6-_1VBkI4nFiY/s1600/elena-oganesyan-1380765481_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsEAIJAGY6IjyszWoEvfjc4nhk2vvrV45d4XiFdTTy8hK6sf1chHDbXHvy7D2pRFtjC2y8kJ_6k7zVHkqgSdX4GTnkXO-Rrq2tJX2GQwLnFS6E5Ggoal3DP6_i7n5yO6-_1VBkI4nFiY/s1600/elena-oganesyan-1380765481_b.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #666666;">© Elena Oganesyan</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Caídas de noche atroces que despedazan los ligamentos que me ensamblan<br />
haciéndome punzantemente tangible en este lugar al que yo temo y aborrezco<br />
y que hasta cierto punto fascinado me aborrece<br />
Región que en sus altares me apuntala firmemente los pies al firmamento<br />
y hunde sus dientes en mis brazos surcando mi ser con lenguas ásperas<br />
Tierra donde yo, obstinada, les hablo del amor a las ortigas<br />
de la luminosidad oscura a los lebreles del ocaso<br />
entre ruinas requemadas de azucenas<br />
y graneros devastados<br />
reincidente como una amante estúpida<br />
−pese a que ninguna de las que yo soy lo somos−<br />
pese a ello defendiendo, de alambrada en alambrada<br />
la inexpugnabilidad de la poesía y de las guaridas cálidas<br />
enclaustrada en una piel que tirita de frío.<br />
<br />
(no conozco estas mareas enclavadas de corales<br />
mudas, inmóviles<br />
cuajadas de destierro negro<br />
en un océano como una bestia enorme y ruda y sepulcral)<br />
<br />
Caídas de noche que son como arrebatarse dormido<br />
(como desrecordarse dormido, y solo)<br />
como cristalizarse la garganta en flores ávidas como el serbal<br />
(entre estos huesos que de pronto se me antojan polvo anciano<br />
endurecido<br />
sedimentado sobre heridas ciegas, olvidadas<br />
agazapadas fosas abisales)<br />
que me desmiembran siglo a siglo<br />
ceniza blanca a ceniza negra<br />
oxidada<br />
como esta sangre verde, verde, verde<br />
<br />
así que sencillamente aguardo<br />
devastada y fiera y sabia como un inmenso campo de amapolas<br />
transmutada en mineral<br />
los pies sangrantes rozando obstinadamente las estrellas<br />
quebradiza y onírica<br />
desmemoriada<br />
asolándome ante el viento equivocado<br />
−ése que no me pertenece−<br />
y la osamenta pálida de un barco que recrudece con su esplendor este desierto.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-21530239460450938612014-06-30T18:23:00.000+02:002014-06-30T18:23:44.738+02:00invocaciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyO2_DEKxrYqchLVsmd6s5_YwYfwN8q3F8hbNV4bki0puKwXluLk5JDJbKzUTDETXRxVcKtUUdiGeItYWSWdF4kH68-niTToVm4JB3RjcNdFNFx99u78K-zkLFxiHQtArboxgiLxgEdF8/s1600/Maria+McGinley+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyO2_DEKxrYqchLVsmd6s5_YwYfwN8q3F8hbNV4bki0puKwXluLk5JDJbKzUTDETXRxVcKtUUdiGeItYWSWdF4kH68-niTToVm4JB3RjcNdFNFx99u78K-zkLFxiHQtArboxgiLxgEdF8/s1600/Maria+McGinley+1.jpg" width="450" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: x-small;">© Maria McGinley</span> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Por qué no me olvidáis </div>
<div style="text-align: center;">
todos de una vez</div>
<div style="text-align: center;">
y me dejáis ser </div>
<div style="text-align: center;">
de una vez por todas</div>
<div style="text-align: center;">
vuestra </div>
<div style="text-align: center;">
más acérrima</div>
<div style="text-align: center;">
y espléndida</div>
<div style="text-align: center;">
visión</div>
<div style="text-align: center;">
vuestra más </div>
<div style="text-align: center;">
inconfesable</div>
<div style="text-align: center;">
hermosa</div>
<div style="text-align: center;">
y </div>
<div style="text-align: center;">
execrable</div>
<div style="text-align: center;">
pesadilla<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-51479719130185806672014-01-22T01:11:00.000+01:002018-06-22T20:17:12.065+02:00Dæmonica<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuljnc20qXXuC8OYjnrt2aoTvHivHnhYh5n6PbCehnvHJIDDjaCYxGvWnBKoyZtB9Xlu-qqtdTq0pCasIyqdNR0PGbUSA0pfCcOv7CSUU5lAUvmNydi43-R6y7qe2pGIucTO1Qw33DSlU/s1600/d3562087fd51a8c13e6bbcc8e9533e2c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuljnc20qXXuC8OYjnrt2aoTvHivHnhYh5n6PbCehnvHJIDDjaCYxGvWnBKoyZtB9Xlu-qqtdTq0pCasIyqdNR0PGbUSA0pfCcOv7CSUU5lAUvmNydi43-R6y7qe2pGIucTO1Qw33DSlU/s1600/d3562087fd51a8c13e6bbcc8e9533e2c.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Podéis hacer de mí lo que queráis<br />
pues en el fondo sabréis que sois lo que yo he hecho de vosotros.<br />
Apuñaladme si creéis tener el poder.<br />
Apuñaladnos.<br />
<br />
Me consta, criatura<br />
que hemos de morir aún muchas veces<br />
pese a que tú y yo hayamos sido pulcramente asesinadas<br />
primera y séptima<br />
portal y tumba<br />
(esas manos que se hundían en la tierra<br />
escarbando los altares desde el hueso cuando yo tenía otro nombre).<br />
Y tras todo este tiempo<br />
vuelvo ahora cabalgando la palabra que aúlla y sangra en desafío<br />
y comprendo que hemos sido furia y dolor<br />
ambas, primera y séptima<br />
furia y dolor<br />
templo ardiente y rumor de cocodrilos<br />
sacrificadas a nuestra propia efigie como diosas.<br />
<br />
Alguno de vosotros logró arrancarme los ojos, es cierto<br />
y aun así<br />
realmente creísteis en algún momento que podríais destruirme<br />
a mí, a nosotras.<br />
Pero qué poco, qué poco sabíais de mí entonces<br />
qué os llevó a pensar que alguna vez yo iba a ser compasiva con la muerte<br />
(yo, que nací para ser virgen<br />
y escarlata Meretriz<br />
nosotras, que hemos sido pura ciénaga<br />
marisma y barro).<br />
<br />
Vendrá el Príncipe,<br />
rugen los lirios.<br />
Y nacerá ensangrentado de lluvia y piel abierta<br />
y su blancura será el blanco cegador de las heridas<br />
su osamenta tierras verdes que alumbró una Luna virgen.<br />
Vendrá y hará cantar la carne del mundo<br />
en una convulsión febril, sedienta<br />
los abismos floreciendo como bellas fauces negras a su paso<br />
las razas −todas ellas− recubiertas de cenizas<br />
sus ajadas bocas desquiciadas por lamer su sudor ígneo<br />
su cantar remoto.<br />
<br />
Oh, viento quebrado de lo negro.<br />
Espero que jamás pensaras seriamente<br />
en arrebatarme de las cosas que aún espero<br />
−Hija anciana del crepúsculo−<br />
desnudando la sonrisa torva de los ríos que me vieron cuando Era<br />
acechando en la espesura de esta sombra<br />
que aún aguarda palpitante a que desboque la plenitud de la tormenta.<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-72581978450152964902013-11-28T21:01:00.001+01:002013-11-28T21:01:33.785+01:00x (II)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZLzf5UPJry6qMvGqwdld5FORTuPOurJTadUCyjICrUELy41C9Lsjh5AQRQTU9yeNJyP3UGjy-jMV93fmhJ5R7yuG_iyAmlzxTBMZMXfViU23kyPWkp2gpQCwbZXtfh31dAsJfFWsZuTY/s1600/Emil+Schildt-nevermore.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZLzf5UPJry6qMvGqwdld5FORTuPOurJTadUCyjICrUELy41C9Lsjh5AQRQTU9yeNJyP3UGjy-jMV93fmhJ5R7yuG_iyAmlzxTBMZMXfViU23kyPWkp2gpQCwbZXtfh31dAsJfFWsZuTY/s400/Emil+Schildt-nevermore.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #666666;">© Emil Schildt</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Así otra noche más otra palabra otro zarpazo más como de animal herido<br />
Otra noche aún preguntando siseando apartando la cabeza irguiendo los omóplatos<br />
preparando la dulzura de las voces que no escucho<br />
<br />
Me pregunto tanto siempre y sin embargo evito lo crucial, lo desalmado<br />
Por qué habría de apiadarme tú no te apiadaste de mí<br />
Dime en cierto modo quiero olvidar tu pensamiento te perdí hace tiempo al fin y al cabo ya sabes<br />
Te di por perdido porque elegiste el maldito silencio ante todo el silencio y qué iba a hacer yo con una tumba vacía dime<br />
sin poder llenarla más que de vigilias de bombillas de incertidumbres de agonía nada tierna de hojarasca de silenciopordios de tansolopidounpocodesilencionoestesinsonidoquemeempujayque-mearrasatodosycadaunodemisdíasdemisnoches de azucenas campanillas de colores verdes cobres grises<br />
rojos<br />
luego rojos<br />
Bajo el rojo aguardé entonces como hija de la tempestad, cuánto le debió costar a esa madre inmensa alumbrarme y por eso yo jamás la dejo sola entiendes<br />
jamás la dejo sola<br />
jamás me<br />
<br />
siempre, siempre dentro<br />
la tormenta el agua el frío el viento<br />
el inaplacable vendaval interminable el infinito ojo de tormenta que abre sus pestañas en mi pecho y ruge y canta y tiene siempre tanta, tanta hambre<br />
y río<br />
y río<br />
Para qué mentir, recuerdo su sonido ya no recuerdo<br />
aquella ansia ésta todas<br />
tan repleta de cosas huecas cosas rotas sin pulsación alguna ni amenaza y tan sólo a veces<br />
poesía<br />
<br />
poesía bastarda y redentora<br />
<br />
jamás ha sido lo mismo comprendes<br />
jamás ha sido<br />
y menos mal<br />
<br />
Por qué me sangras aún a estas alturas<br />
por qué me sangras<br />
No sangré ya bastante acaso maldito mío criatura<br />
no te bastó<br />
<br />
Ahora tengo otra sangre no lo entiendes<br />
no puedo dártela qué voy a hacerle y tampoco quiero<br />
<br />
Ella en cambio se marchó sencillamente, eligió odiarme y al fin y al cabo eso acaba siendo paz<br />
aunque sea al final<br />
−muy al final−<br />
pero al menos es algo<br />
Y no sabes no tienes ni idea todos los altares que le tejí todas las mareas que le invoqué todas las granadas que sembré en su nombre en todos y cada uno de sus nombres<br />
Así que no oses decir que no<br />
no oses decir que<br />
<br />
Silencio<br />
Silencio maldita sea<br />
<br />
Esta tormenta es mía en ella puedo gritar si me apetece y nadie lo sabrá lo juro<br />
Y créeme, grito muchísimo<br />
muchísimo<br />
<br />
por lo menos yo intento cazarme a mí misma solamente<br />
masticar mis propios miembros despacito, por si acaso consigo no darme cuenta<br />
<br />
te cuesta creerme lo sé, lo huelo<br />
así que no digas nada<br />
sigue sentado en esa esquina deshojando a los gorriones<br />
<br />
Ellos decían que yo era toda una delicia puedes creerlo<br />
tanta cicatriz de la cual florecen primorosamente las cerezas<br />
<br />
<br />
Y después preguntarán por qué soy una bestia semejante.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-9977808692510052602013-11-25T00:56:00.000+01:002013-11-25T00:56:37.668+01:00Listen now and I shall follow...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ywUIUFG1qCExlXmAOSrxBKVNvPXtqWalWeA34p8N8BGygnXJ27d8nKLxAVMHz2x7ZWtTJHxARH5BMdBTAan0WJu5mM76ziWfeOU7Slr0_Rvaaq2lJzEHrNjT0qEr1Ln5skQGWiiTjMw/s1600/104356916334971447_0wZExq6l_c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ywUIUFG1qCExlXmAOSrxBKVNvPXtqWalWeA34p8N8BGygnXJ27d8nKLxAVMHz2x7ZWtTJHxARH5BMdBTAan0WJu5mM76ziWfeOU7Slr0_Rvaaq2lJzEHrNjT0qEr1Ln5skQGWiiTjMw/s400/104356916334971447_0wZExq6l_c.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Ésa era la tierra.<br />
<br />
<br />
Ése era este lago.<br />
Ésa era la niebla,<br />
la humedad que nos observa silenciosa.<br />
Ése era este barco medio hundido.<br />
Ésa era esta ruina,<br />
este despojo.<br />
<br />
<br />
Ésos éramos nosotros erguidos sobre su osamenta pálida.<br />
Ésas eran nuestras voces invocando antiguas cosas<br />
recordadas a medias<br />
a medias inventadas<br />
(mas quién sabe).<br />
Ésos eran nuestros nombres.<br />
Ése era el latido,<br />
nuestro miedo.<br />
Ésas nuestras pieles,<br />
nuestro estremecimiento firme.<br />
<br />
<br />
Lo recuerdo.<br />
Lo recuerdo y muero suavemente<br />
No quiero saber<br />
Sí quiero saber.<br />
Te siento allí, nos siento<br />
como se siente el hálito que asalta previo al verdadero asalto del aliento<br />
el viento que te hace cerrar los ojos y que te engarza inevitable la sonrisa y que te arrastra<br />
como se siente la primera nota de esa danza<br />
Junco y agua y bruma y voz<br />
Pies más blancos que la ira<br />
más punzantes que el dolor<br />
<br />
<br />
Recuerdo los pasos<br />
Recuerdo<br />
los<br />
pasos<br />
<br />
<br />
Este no-lugar salvaje de intermedios imbricados<br />
todas las cosas bellas fundidas con las demás cosas<br />
Alzo la frente. Ellos me dicen<br />
me ofrecen me seducen me invitan me reclaman<br />
me exhortan me demandan<br />
me arrastran en su sombra húmeda y terrible<br />
dulce y estancada<br />
brillante como el espejo en que me hundo inevitable cada noche<br />
riendo como una iluminada<br />
<br />
<br />
Extiendo mis brazos que acarrean otros brazos<br />
aferro la tierra entre los dedos<br />
(su aroma cálido del color de las ofrendas en los templos)<br />
a mi boca acuden despavoridas las palabras<br />
en el lenguaje al rojo vivo y vibrante de las zarzas<br />
<br />
<br />
y al fin entiendo<br />
<br />
<br />
<br />
por fin<br />
<br />
<br />
entiendo.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-68144612261785190832013-11-22T12:01:00.000+01:002013-11-22T12:01:34.022+01:00Sphinx (rendez-vous)<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi897vSZXq-FWWIxTNqHE_Zxgrxg1q85MTeub82-rfuSf5g7wusDcTqqAfyTGnzByHezK88miMLHN9m7Akkmx5uVACNOT3lkKZ4poTIbIv6laH3TTLvsziYdSR6X9Mxcn0mDAxwVzbJsO4/s1600/Laura+Makabresku6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi897vSZXq-FWWIxTNqHE_Zxgrxg1q85MTeub82-rfuSf5g7wusDcTqqAfyTGnzByHezK88miMLHN9m7Akkmx5uVACNOT3lkKZ4poTIbIv6laH3TTLvsziYdSR6X9Mxcn0mDAxwVzbJsO4/s400/Laura+Makabresku6.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #666666;">© Laura Makabresku</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y tú</div>
<div style="text-align: center;">
dime</div>
<div style="text-align: center;">
cuál fue tu falta</div>
<div style="text-align: center;">
dime</div>
<div style="text-align: center;">
cuál fue</div>
<div style="text-align: center;">
tu propio delito imperdonable</div>
<div style="text-align: center;">
tu palabra última.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-32367999988353839462013-11-06T01:24:00.000+01:002014-06-30T17:50:27.287+02:00Mi querido diablo<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRSl22XpG2rY9YFLy3BWdLQEHOGJt5cLPJbiEbuc-8c1lN6mORGXMipV0oE4y0QeoDcdMbQoPVKC3ygmqgMWTPwVMhh3Mm25Aj8bN-_tUjk0f0dh2G6L3THO27FQyTt9rFL8H2BHfWyjU/s1600/sarachmet18.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRSl22XpG2rY9YFLy3BWdLQEHOGJt5cLPJbiEbuc-8c1lN6mORGXMipV0oE4y0QeoDcdMbQoPVKC3ygmqgMWTPwVMhh3Mm25Aj8bN-_tUjk0f0dh2G6L3THO27FQyTt9rFL8H2BHfWyjU/s400/sarachmet18.jpg" height="400" width="298" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />
[En respuesta a <a href="http://www.alexportero.com/2013/06/querida-mary.html">esta carta</a>.]<br />
<br />
Querido mío:<br />
<br />
Después de pasar todos estos años huyendo de ciertas cosas, siempre he sido consciente de que un pensamiento límpido e inmisericorde se iba asentando en mi cabeza como un aroma penetrante de flor bella y moribunda; y ahora que te leo como hundido en sangre, su azote me alcanza con tus trazos como una certeza ineludible: Nosotros fuimos al mismo tiempo, mi adorado, nuestro más hermoso comienzo y nuestro más despiadado final.<br />
<br />
No importa cuánto nos amáramos entonces, lo sabes, cuanto hubiéramos de amarnos todos entre nosotros, imbricados y fundidos y siendo carne de oleaje como pájaros felices de arder hasta extinguirse en el crepúsculo. No importa cuánto supiéramos mutuamente de ese abismo, porque al final todos renunciamos extrañamente a él aún no sé decir muy bien por qué razón, por qué demoníaco motivo impuesto por una tierra pretendidamente divina y que al vencernos finalmente lo único que consiguió fue despojarnos de lo bello, hacernos renunciar, correr hasta olvidarnos de nosotros mismos (de los otros nunca, claro, cómo olvidar, cómo saber olvidar alguna vez todo lo que nos recorrió entonces, toda la piel que nos creció mientras aullabas a la luna, amado mío, todo aquello que nos contemplaría fijamente la nuca y la bañaría con su aliento sin morderla toda la vida desde entonces, toda la vida).<br />
<br />
Recuerdo esa pira también en aquella noche sin adornos, la noche en la que nos arrancaron algo tan preciado e irrepetible, algo que yo había intentado arrancar insistentemente de mí misma, comprendiendo en el fondo que uno no puede extirparse las vísceras por mucho que le duelan, por mucho que quiera aferrarlas y hundir su rostro en su encarnado resplandor. Lo pensé hace tiempo, mi exquisito y dulcísimo diablo, aunque nunca te lo dije, pues ya sabíamos hace mucho que los artistas nunca fueron criaturas inocentes, salvo él, él tal vez sí. Porque nosotros, tú y yo, sabíamos del horror y de la noche, pero en él hasta la infamia más perversa estaba recubierta siempre de un invariable fulgor blanco (por eso se lo llevaron antes, claro, dejándonos a ti y a mí aquí, hundidos hasta los pulmones en lo negro y fingiendo no saber o no entenderlo, ¿no es así…?).<br />
<br />
Pero sí, huir, huir siempre. Y, sin embargo, ahora no puedo evitar pensar Míranos, de qué teníamos miedo, qué hubiera podido ocurrir que fuera tan terrible si al final siempre nos ha aguardado la muerte, de dónde salió ese pánico si éramos jóvenes, si teníamos la sangre y la risa necesarias, qué hubiéramos perdido realmente comparado con esto, hubiese sido siquiera comparable.<br />
Ya no sé, mi bello diablo (ay, si yo hubiera nacido hombre, qué magnífico hubiera sido competir yo también por esos títulos, acaso incluso hubiese conseguido hacerte sentir encantadoramente amenazado, querido, no lo niegues), yo ya no soy nada, el mundo no me teme a mí sino a mi Hijo; pero si somos al menos la mitad de abominables de lo que nos han llamado, tal vez nos atrevamos a ser verdaderos monstruos en otra vida. Quizás entonces conseguiríamos que ellos callaran, que fueran ellos los que sintieran el terror con el que nos hemos permitido ineptamente asesinar, y nosotros lograríamos ser al fin hermosos seres de retales, ofensiva carne de discurso delicado y atroz como una guadaña de plata, como ese azul bestial que nos lleva asolando desde que se lo llevó a él. Incluso así tú y yo seríamos negros siempre, no te engañes; pero de este modo tal vez su estrella brillaría más tiempo esta vez, y la vida no consistiría en una mera obstinación absurda en parecerse lo menos posible a la vida.<br />
<br />
Sé que hablo como una reina y sin embargo en esta tierra sólo gobierno sobre cosas inertes. Ni siquiera encuentro la voluntad necesaria para pedirte que te quedes, que no me abandones tú también, porque yo hace ya muchos años que me fui dejándote a tu suerte en este mal cauterizado desierto. Te he amado como a él, como a ellos, como a nada; y aun así resolví morir y nos abandoné a todos. Tú, el más infame, el más vilipendiado, insaciable pecador, ángel caído inagotable, al menos has tenido la educada deferencia de anunciarme tu muerte.<br />
<br />
Porque vas a morir allí, hermano mío.<br />
<br />
No, yo ya no soy nada en este mundo, y no obstante voy a permitirme aún una última osadía: Si, ebrio con el fantasma incandescente de los días, con la tinta y el hastío infectando y devorándote las venas, te encuentras de pronto con un filo a punto de trazar una luna inigualable en tu hermoso cuello inglés de tentador; recuerda cómo éramos entonces y piénsalo un momento antes de irte, mi diablo. Piénsanos: tú, yo, lo que sabíamos.<br />
<br />
Y luego piensa en ellos, en esa raza ridícula.<br />
<br />
Si todavía te queda algo de ti mismo (que no lo dudo, pese a lo que puedas decir no existe lugar lo suficientemente profundo donde desvanecerte del todo en este lado de las cosas) sé que estallarás en una soberbia y agria carcajada. Indudablemente, hemos cometido un crimen.<br />
<br />
No tengo más que añadir. Si hoy, si ahora mismo dijera que te voy a echar de menos, sería una mentira feroz: Nosotros, nosotros, querido mío, llevamos añorándonos toda la vida.<br />
<br />
Aguárdame en las llamas, mi adorado. Cuando mi única y última función se haya cumplido, cogeré tu mano (y −si existe algún dios por primera vez convenientemente vengativo− también la suya), mientras comienzas a susurrarme en la eternidad abrasadora todos esos versos que juramos que jamás podrían hacernos olvidar.<br />
<br />
Siempre tuya,<br />
<br />
Mary Wollstonecraft Shelley<br />
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-41940346091736208062013-10-24T23:07:00.000+02:002013-10-25T00:58:18.210+02:00Animales nocturnos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY0GfHX7ACOE2iBcGgL9iVJUK_BDzL_RoLGr63WY3OKy9R1j5ZWwSY86MH9DaOS4QgyNZ7VIqh4XGzAQieI66Gpy5cDIetES5AAp8Bb-mSnwTN_b93rt6CyjW6w6sk-Q_yRgSUmMmIey8/s1600/elena+oganesyan2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY0GfHX7ACOE2iBcGgL9iVJUK_BDzL_RoLGr63WY3OKy9R1j5ZWwSY86MH9DaOS4QgyNZ7VIqh4XGzAQieI66Gpy5cDIetES5AAp8Bb-mSnwTN_b93rt6CyjW6w6sk-Q_yRgSUmMmIey8/s640/elena+oganesyan2.jpg" width="350" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #666666;">© Elena Oganesyan</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Ella me dice<br />
debería dejar de intentarlo un poco<br />
dice nosequé del nacimiento y de estar harta<br />
de llevar siempre las mejillas debajo de los ojos<br />
<br />
(Tiene<br />
−y debéis creerme−<br />
unos ojos de lo más bonitos<br />
verde y azul y cuerno y sangre<br />
ventisca y amapola<br />
naranja circunferencia<br />
ojo de mirlo herido y de hecatombe)<br />
<br />
Ella sabe<br />
como yo<br />
de nombres<br />
<br />
Y sabe<br />
de la fría sepultura del desierto<br />
más allá de cualquier noche estremecida<br />
de cualquier lamento húmedo<br />
cualquier plegaria<br />
cualquier ceniza<br />
<br />
Dice no saber de invocaciones<br />
<br />
Dice nosequé de las ciudades enterradas<br />
del arcén que antes fue hombre<br />
y que no recuerda qué es ser dios<br />
−y lo sabía, me jura<br />
perpleja,<br />
juro que lo sabía−<br />
de la niña aquella, tan hermosa<br />
más hermosa incluso<br />
dice<br />
que un suicidio entre la nieve<br />
(Ella sabe también del hambre aquella<br />
del color pardo y oscuro de la sed)<br />
<br />
Tanto miedo<br />
aún<br />
y tanto<br />
<br />
Detrás del amor está la muerte<br />
dice<br />
<br />
Detrás del aire<br />
<br />
pero tiene las manos más fuertes<br />
que he visto, y se lo digo<br />
pero ella no me escucha<br />
ya<br />
no me escucha de nuevo<br />
<br />
atravesando esta noche inmóvil<br />
sus pies dos palomas blancas que no saben que lo son<br />
yo la sigo simplemente<br />
y sólo sé bien una cosa<br />
<br />
Alejandra<br />
digo<br />
Alejandra<br />
<br />
mas ella no vuelve la cabeza<br />
demasiado concentrada en apreciar lo inapreciable<br />
devastadora belleza<br />
olvidada del tiempo<br />
doncella<br />
horadada<br />
del tiempo<br />
de lo mismo<br />
<br />
A veces, pienso<br />
debería decírselo<br />
debería contárselo algún día<br />
Pero luego pienso<br />
aún camina y sueña y canta<br />
<br />
<br />
y qué es la muerte<br />
más que saberte muerto<br />
<br />
<br />
qué es la muerte<br />
<br />
<br />
<br />
más que dejar de tropezarse con el nombre de las cosas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-64583463554441999242013-10-21T15:11:00.000+02:002013-10-23T20:18:27.043+02:00Novilunio<br />
Nunca pensé<br />
«ha de reposar aquí mi carne herida»<br />
porque aquel sol nunca fue más terrible que el Sol<br />
y la noche ha de brotar de carne a carne hoy como la lluvia helada<br />
acariciando las percepciones de la sombra<br />
implantando el dulce imperio de lo negro.<br />
<br />
El Sol<br />
como nada pudo entonces<br />
nada ahora.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-65734369679696280232013-10-17T13:36:00.000+02:002013-10-17T13:36:58.974+02:00Mitología<br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGzN7gjGMXtWKJ2g9rN7S1tbU0XVXZYoLZWhjcNNORSuelP3lvCkGxsQDw-tMApOej6YpJZ0wt1xdtFSHSxyXvQKuHRBZL9CzWJn0yMrTERhA5PNxmSxE34aWoCaEfoa7f0hr9hX9NIs4/s1600/Kristen+Hatgi-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGzN7gjGMXtWKJ2g9rN7S1tbU0XVXZYoLZWhjcNNORSuelP3lvCkGxsQDw-tMApOej6YpJZ0wt1xdtFSHSxyXvQKuHRBZL9CzWJn0yMrTERhA5PNxmSxE34aWoCaEfoa7f0hr9hX9NIs4/s400/Kristen+Hatgi-1.jpg" width="380" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #666666;">© Kristen Hatgi</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Sabes, en esencia<br />
sé que existes por la medida en que te amamos<br />
la medida exacta y pulcra en la que te llegamos a odiar<br />
<br />
la cantidad innata de ternura y monstruo que arrastras<br />
tus andares de gorrión solemne<br />
tus pequeños sueños de inmortales<br />
amada bestia mitológica<br />
detestada criatura inexistente<br />
<br />
Y pese a todo<br />
ya ves<br />
habitas esta transparencia tan oscura<br />
<br />
Ese miedo exagerado<br />
esa ruina exagerada<br />
<br />
Yo te continuaré leyendo mientras mentas a los dioses<br />
acurrucada y viva y frágil como quien aguarda un alba oscura<br />
tus ojos grandes<br />
tu lamento lento<br />
<br />
Pero al menos dime<br />
qué esperas, qué aguardas<br />
cuando atisbo tras tus ojos esa chispa de locura<br />
cuando te caes<br />
cuando te alzas<br />
finalmente alguna vez tal vez siquiera<br />
no te has dado por vencida de vencerte, mi querida cocatriz<br />
<br />
dime si hay acaso allí algo que ansías<br />
cuando miras cómo el sol se muere lentamente<br />
(tus pasos se detienen<br />
como en trance inclinas la cabeza)<br />
silenciosamente muda<br />
<br />
manchando con tu sangre el horizonte.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-4422684432943730272013-10-15T23:31:00.000+02:002018-06-22T20:18:35.293+02:00Wilderness<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Y claro, por supuesto que es de nuevo esa vieja historia<br />
la que me hace recolectar aún hoy las conchas rotas<br />
como si permanecer intacta e incorrupta fuese la abominación más grande<br />
<br />
la que nos habla de cómo gritábamos al sentir la vida creciendo hacia dentro<br />
clavándosenos hondo<br />
haciéndonos sangrar<br />
mientras reíamos<br />
−porque era así, aun siendo herida<br />
riendo<br />
siempre riendo−<br />
<br />
y de cómo te entretenías<br />
escarbando pacientemente con el cuerpo hasta arañar la cara oculta del sentido<br />
abarcando la tormenta entre los hombros<br />
trazando símbolos arcanos en la espalda suave de las mariposas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Ahora</div>
<div style="text-align: center;">
cayendo</div>
<div style="text-align: center;">
como caen las cenizas</div>
<div style="text-align: center;">
hacia arriba</div>
<div style="text-align: center;">
siempre hacia arriba.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-35486781497291366042013-10-14T23:00:00.000+02:002013-10-21T15:14:05.576+02:00R.E.D.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizLvPB-PUZN2Nl5cTl9S5XLUS7Gsik82itR96hvEFe8tXwjsBBQjhMlZ7NtgGAMK7OgGEqmcruqstfKnpndhmx0cZkSGqW_xOKil0BQNOc1rGtDA1rbfyVDqATXTZIB1fIZJX15Fpaxm4/s1600/skull.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="530" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizLvPB-PUZN2Nl5cTl9S5XLUS7Gsik82itR96hvEFe8tXwjsBBQjhMlZ7NtgGAMK7OgGEqmcruqstfKnpndhmx0cZkSGqW_xOKil0BQNOc1rGtDA1rbfyVDqATXTZIB1fIZJX15Fpaxm4/s640/skull.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Nosotras, que somos hijas de Hécate.<br />
<br />
Nosotras, que sabemos del morder del cielo helado en las entrañas<br />
que nos detenemos en las arenas rotas de los cuerpos<br />
como se detienen las estaciones en la tierra, desencadenando el bronce.<br />
Nosotras, que no nos perturban las flores de los sexos<br />
sino para explorar tersuras y placeres<br />
interminables abismos de geometría oscura<br />
saladas y embriagadoras auroras boreales.<br />
<br />
Nosotras, que sabemos que los ángeles no son abstemios ni esquivos.<br />
Nosotras, que por línea estelar amamos como endemoniadas<br />
que nos preñamos de la pasión y la belleza<br />
y damos a luz monstruos de encanto enloquecedor.<br />
Nosotras, que nos vestimos de los colores de la muerte −vetusta soberana−<br />
para celebrar la Vida<br />
y que nos adornamos con los esmaltes de la vida<br />
para acariciar la Muerte.<br />
<br />
Nosotras, que detestamos el olor de vuestra sombra.<br />
Nosotras, que os odiamos con toda la indiferencia que nos cabe en los colmillos<br />
que os compadecemos a veces el tiempo justo cuando os vemos adorando la basura.<br />
Nosotras, que hemos sido asesinadas por vosotros, raza deforme<br />
aguardando desahuciadas a que las horas abandonen el recodo hueco del minuto<br />
descifrando esos sonidos que no entendemos en vuestra lengua esclava.<br />
Nosotras, por vuestra causa<br />
sangrando como una orgullosa bestia descomunal<br />
respirando un aire de otra parte<br />
delicioso, yugular, intransferible.<br />
<br />
Hemos jugado a vuestro juego, pero estamos cansadas.<br />
Y vosotros pensáis que van a importarnos los nombres que nos deis<br />
preocuparnos, a estas alturas<br />
por vuestros nombres<br />
especie sumisa, que no sabéis del verdadero filo de las cosas<br />
que no sabéis amar sin amputaros de miedo<br />
os seccionáis vuestra garganta cuando nos arrojáis vuestros cuchillos<br />
<br />
Pensáis que podéis quemarnos más alto<br />
más fuerte<br />
y creéis que nos importa<br />
pero sabéis<br />
Nosotras<br />
ya no somos niñas<br />
Nosotras<br />
ya no somos nuevas almas<br />
Y sabéis<br />
Nosotras<br />
sabemos<br />
que cuando invocamos os arrastráis por un segundo más de Danza<br />
sabemos<br />
que cuando reímos suspiráis por lamer la sangre seca en nuestros dientes<br />
Albergamos un jardín, maldita escoria<br />
vosotros tampoco sabéis qué Nombre me enjoyaba las heridas<br />
Pero Nosotras sabemos de vosotros<br />
<br />
Por todo lo que amo, miserable y sucia humanidad<br />
voy a demostraros de qué está hecho el palpitar atroz de las galaxias<br />
voy a perforaros los pulmones con el perfume de mi obscena y largamente desflorada libertad<br />
<br />
Por eso<br />
os digo<br />
<br />
Alabemos<br />
Nosotras, las desterradas<br />
Conjuremos<br />
Nosotras, Reinas Madre con ardiente jauría negra entre las piernas<br />
Regresemos<br />
Nosotras, carne de estigma<br />
vírgenes, prostitutas y hermanas<br />
sempiternas Hijas verdes de esta descastada y tibia Luna babilónica.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6374771709564295085.post-60780566966846697002013-10-13T23:30:00.000+02:002013-10-21T15:14:41.865+02:00Abismo<br />
<br />
Es cierto.<br />
La poesía es el abismo.<br />
<br />
Ella sabe mis lenguajes.<br />
Ella sabe de la abrasadora ligadura blanca de la luna,<br />
me muerde y me roza en mis umbrales blandos.<br />
<br />
La poesía es la piel.<br />
<br />
Asomarse a ella es abismarse.<br />
Asomarse a ella es<br />
despeñarse hacia ese maldito temblor<br />
que acecha siempre detrás de lo visible.<br />
<br />
A veces tengo la impresión de que la poesía aguarda delante de mí con la boca muy abierta,<br />
y tiene unos dientes preciosos.<br />
<br />
Yo no creo en el alma, entendéis. Creo en la eternidad porque no soy de aquí,<br />
de este lugar que respira tan bajo.<br />
Yo soy de un lugar en el cual la estirpe de la tormenta<br />
hacía incendiarse el horizonte con su risa.<br />
<br />
Alguien me tiende un verso y de pronto me desgarro los labios<br />
en una carcajada regia<br />
descomunal<br />
tan magnífica y desarticulada e inmune y líquida<br />
que se parece enormemente al llanto.<br />
<br />
Así sucede. Es tan sencillo.<br />
<br />
Animal inmenso, animal rojo y blanco y plata como un holocausto<br />
el gris de sus cenizas es el gris<br />
que podrías lamer eternamente<br />
el gris con el que te pintarías la boca para invocar antiguos nombres.<br />
<br />
Detrás de la poesía está el sentido.<br />
<br />
Elijo olvidarlo, maldita sea, lo entendéis<br />
pero lo sé.<br />
Lo sé con su raíz hundida en mis lagunas ancestrales<br />
y maldigo y grito y canto cada vez que alguien viene a recordármelo.<br />
Quisiera matarlos, entonces.<br />
Quisiera matarlos tanto<br />
que les haría el amor furiosamente<br />
susurrándoles −como sagrados insultos<br />
como obscenidades tiernas−<br />
cada una de esas condenadas palabras.<br />
<br />
Porque detrás de la poesía está la sangre.<br />
Y porque yo sólo creo en el alma<br />
como en algo en lo que puede huirse y escarbarse<br />
ese lugar oscuro donde uno se desnuda muy despacio<br />
y se acurruca quedamente a recordar cómo se urdían<br />
los cauces más hermosos del horror.<br />
<br />
Oh, dioses. En el fondo sé<br />
que lo que quiero es ser<br />
ceniza de poesía<br />
que lo que quiero es arder<br />
hasta morir perpetuamente por esta piel que se despeña.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marhttp://www.blogger.com/profile/01862646637917017653noreply@blogger.com0